U

Dobro minhas

Mãos em seu corpo.

O pensamento é um sonho cheio de sede e

Há crianças em seu olhar, ouvindo

Uma promessa. A noite é irreversível.

Jamais vamos nos descobrir e

Molhar o rosto. Somos uma ficção imortal.

As roupas no chão se olham como taças de vinho

Uma delas quebrada. O quarto

É um tecido levíssimo que nos veste sem número

Aqui cabem as casas, os cafés

Os cardumes, caminhos de ida

As tiras metálicas do céu noturno de onde

Serenavam cenas do futuro. A lua é nova

É necessário aguçar-se à

Sensível cicatriz na escuridão

Ao regresso da hora em que riscamos um

As vértebras do outro

E as gargantas colheram, desde cedo

Esquadrinhar o incalculável

Do amor, o movimento, o universo

Desembestado bumerangue sem

Oeste. Dobro meu

Corpo em seu corpo. Acende figuras de água

No côncavo das costas, inventa

Gostos, óleos, línguas

Emaranha com arte artérias

Inocência e impiedade. No peito há um bicho

Que bate duplamente

Enquanto vincos dessa entrega alteiam seu

Carrasco descoberto.

§